Los tiempos coloniales en el "Colonial Village" de Amherst

El siguiente ensayo fue enviado por un miembro de nuestra comunidad como respuesta a la entrada que puse el día 3 de julio entitulado, “El Valle”. Por favor, lean lo que dice.

Yo vivo en un lugar se llama “Colonial Village” en Amherst, Massachusetts. Al llegar, solo reconocí la palabra “colonial”: pues, en nuestra lengua que también fue impuesta, el significado es lo mismo, e, irónicamente, nuestra condición es la misma. ¿Quién somos nosotros?: somos los salvadoreños, los ecuatorianos, los guatamaltecos, los mexicanos, los dominicanos, los colombianos y muchos otros grupos que vienen a trabajar en los restaurantes de aqui para buscar una vida mejor. Arrancamos de nuestros pueblos para apoyar nuestros padres, esposos, hijos y amigos en un sólo paycheck que ni sirve para nosotros pagar la renta y comer bien. Los de la villa trabajamos duro, ganamos poco y tenemos que escondernos, bajarnos la cabeza para no llamar la atención, para no enfrentar aquella mirada que nos refleja la aceptación de la desigualdad. Nosotros de la villa nos reunimos los sábodos y los domingos con toda la familia y todos los amigos que tenemos cerca para recrear y reforzar nuestras memorias. Cocinamos, tomamos, comemos, bailamos, jugamos volibol y fútbol, nos transplantamos a nuestras tierras por un día que nos salva por toda la semana. Respiramos profundo, escuchamos trás las palabras que salen en español, las lenguas maya, azteca, quechua, nahuatl, voces de nuestros abuelos que hicieron, de alguna forma, el viaje al norte. Juntos conseguimos regresar a nuestro centro que compartimos sin importancia a la nación de donde vengamos. A veces pienso que todo esto es para mostrarnos la hermandad de nuestro pueblo que llaman de “latinoamericano”, quizás para después mostrar que no somos nada “latino” sino, somos los oriundos de todo esto, los que trataron destruir para crear algo sin valor. No sé. Pero sé que en numeros grandes, el blanco ya no nos puede mirar asi, el policia ya no puede interrogarnos todos, el jefe ya no nos puede demoralizar y podemos reconstruirnos. Pero ya pensando en el nombre del lugar donde vivimos, me doy cuenta que todo esto es parte del plan: vivimos en tu ‘colony’ y somos colonizados. Nuestra diáspora ocurre en el espacio que nos asignaron y hasta viene con nombre que indica nuestra posición. Hasta el único espacio que podría aparentar nuestro está marcado para que recordemos bien quien somos: mano de obra barata. Y a mi me revela que nuestra situación es tal que ni siquiera puedo poner mi nombre al final de este fragemento de un pensamiento.